Doente

Pequenas depressões em baixos níveis,
auto-análises são passíveis de curar.
Tranqüilidade pensou que tinha,
Mas o mundo não pára pra pensar.

Admitir que sou doente:
Tenho bichinhos aqui dentro
Tenho crimes em mente.

Sou vilã da história
Porque sem memória
Sem amor e sem vitória.
Encaro a escória
De sonhos que sonhei no hospício.

Foram tão bonitos...
Mas se sou louca
Foram desperdício